Poesía por siempre
poesía.
¿Poeta? El que tiene miedo.
Poeta agoniza de día;
solo en su noche grita
“puedo”
cuando nadie lo está
mirando…
Duro modo de subsistencia
el que anda Poeta
buscando,
pero ayuda más que la
ciencia
al decepcionado: alimenta
con entendimiento y
aguante,
verso por verso, y
adecenta
el corazón del caminante.
Es la liebre en la
maratón.
Es aliento del encamado.
Algodón en el corazón
para el que lo tenga
astillado.
Y una nube pronto aparece
alrededor del
sentimiento;
el sentimiento se
enaltece,
sube, flota y lo arrastra
el viento.
Algodón blanco, algodón
blando.
Infierno por fin evadido.
Me hice con el puesto de
mando
por si esto adquiría
sentido.
Estoy ahora en lo más
alto,
no puedo decir que fue
mal;
sin embargo, bajo el
asfalto
es donde se halla el
personal.
Y Poeta debe bajar;
por eso termina la rima.
Y, al otra vez aterrizar,
el poeta se desanima.
Miedo padece el que es
poeta,
miedo de ser y de no ser,
miedo de una existencia
escueta,
de no valer, de
envejecer.
Miedo a lo incierto de la existencia misma, hasta los que no somos nada la sentimos...
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