Comer es como cagar, pero al revés.

Comer es como cagar, pero al revés. Cuando comes no te quitas un peso de encima por un tiempo, te lo echas a la chepa (a la de delante) y te autoproclamas burro de carga por un tiempo.  Muy diferente lo uno de lo otro.

 

Cuando comes notas cómo asoma la lubricada pelotilla de alimentos (bolo alimenticio, lo llaman algunos, lo cual es ridículo porque no tiene forma de bolo) y dice hola a tu esófago. Un eco responde y ella, jubilosa, se abre paso. El orificio está apretado. La pelotilla, hambrienta del amor que en vida nadie supo darle (la pelotilla vegetal ten por seguro que fue manipulada, no verbal, sino genéticamente, y rociada con veinte productos tóxicos; y la animal no vio más luz que la de los neones de la granja). Así que sí, está hambrienta de amor -el orificio está hambriento a secas-. Y aún queda un oscuro y, aparentemente, largo camino. Entrará, llenará, dejará allá adentro algo que será de provecho -si le dejas que lo sea- y, luego, saldrá.

 

Hoy que han entrado demasiadas pelotillas, lo decides de nuevo. No se pueden salir con la suya solo porque estén faltas de amor. Al fin y al cabo, tú también lo estás. Y entonces lo expulsas todo por donde entró. Tus manos quedan pringosas, salpicadas en tonos pastel por una pintura heterogénea, no muy bien diluida. Te miras al espejo y ves que tus mandíbulas van vestidas de sevillana a conjunto con tus manos. En los ojos de tu otro tú del cristal relampaguea la locura. Es la cara de alguien fuera de control, alguien desplazado por un algo más fuerte que maneja la situación. Tus músculos se contraen en un escalofrío eléctrico. Casi se te cae el corazón por el retrete. En la taza del váter languidece un cabello castaño. Tu cabeza se compacta. Hoy el vómito sabe especialmente ácido. Hoy tampoco tendrás que cagar.