La mayor distracción.

Vomitar se había convertido en mi mayor distracción. Disfrutaba vomitando. Me gustaba. De verdad. Era como volver a comer porque volvías a saborear la comida. Aunque esta vez adquiría un gustillo ligeramente cambiado. Como de todo un poco más mezcladillo. Nada repulsivo. Se daba el roce con mi esófago. Notaba cada trocillo mal masticado arañándome. Me raspaba por dentro hasta el más ridículo de los grumos. Y mi garganta me dolía. Y me lo merecía. Por no masticar bien. Por esa gula insoportable. Por comer por comer. Porque no podía parar de comer. Comer me daba placer. El único placer del que disfrutaba en ese punto de mi vida. Y estimulaba mis sentidos. La vista. El olfato. El gusto. Siendo guarra, hasta el tacto en ocasiones. Cuando comía con las manos. Como los animales. Como las bestias. Y me hinchaba. Y me angustiaba. Y yo le ponía solución. Entonces, y solo entonces, sentía que había completado la faena. Pero el vacío me echaba de menos y, tarde o temprano, regresaba. Entonces comía de nuevo. Y mi garganta me molestaba al tragar. Y mi esófago era de áspera condición. Y también me molestaba en el esófago. Y en la parte de detrás de la lengua. Entonces, volvía a vomitar.